Has abierto, cervatillo, una ventana.
Ya no hay detalle en tí; todo es nada.
Te despojaste hasta del líquido de tus venas.
Ya no caminas a la fuente de agua en la montaña, la tienes en tí.
Eres arena del desierto, voz del silencio.
Eres fuego de cenit, ardor primigenio.
La tarde suelta de la cárcel sus sombras,
tú comienzas el gran día.
No hay comentarios:
Publicar un comentario